Última crónica del año

CAFÉ EN EL EDÉN Pedro Luis
Café Tacuba, Villahermosa, Tabasco, Teatro al aire libre del Parque, Tabasco, Sábado 14 de noviembre, 2009.
Ustedes lo saben bien, hay un tango famoso que dice veinte años no es nada, que febril la mirada; sin embargo, para resumir dos décadas de trayectoria de un grupo tan diverso como Café Tacuba en dos horas de show es una tarea casi imposible.
El parque Tabasco refugió otra vez a las almas que buscan bailar y simplemente pasar un rato poca madre. El teatro al aire libre que se encuentra en las entrañas del parque no estuvo ni al 50% por ciento de su capacidad. Cabe decir que los precios no eran muy accesibles, menos en tiempos de crisis económica, en tiempos en que no llueve café en el campo.
Así que la banda privilegiada y económicamente medio jodida, con uno que otro pudiente o con pase de cortesía estuvo un sábado de catorcena, después de varios días de lluvia. Esa noche las nubes se alejaron para traer a una que otra estrellita que no quiso perderse el toquín.
Los teloneros locales subieron a escena despuesito de las nueve. Árbol 9 inició con su repertorio instrumental, progresivo, funky – electrorockero; con bajista nuevo y encendiendo a la banda. “Guayeb” fue su última rola y Chamín, voz oficial de los árboleros dio las gracias y roló su link que si mal no recuerdo es: http://www.myspace.com/arbol9
A pesar de haber anunciado a un grupo de Mérida llamado Télesis, a la mera hora no hubo tal y llegaron los de Tabasco Son Machín o Tabasco Sound Machine – por cierto que hay un grupo en la frontera que se llama Tijuana Sound Machine – La banda que en su pasado se llamaron Raza Humana y tuvieron hasta un vocalista que es hijo del inmortal Chico Ché se han quedado con una propuesta cómoda, muy Amigos invisibles y Resorte pero con mala letra. El vocalista necesita más discurso y los temas de sus letras tienen que alejarse de la superación personal. Eso sí, al parecer tienen buen manager, pues para no aparecer en el cartel y sospechosamente robarse el lugar que por jerarquía y talento le tocaban a los que sí aparecían en el cartel oficial que era Árbol 9, pues lo hicieron “bien”.
En fin, tras doce años después de su última visita a Villahermosa, el Cafeta baja las luces para que el grito del respetable se encienda, El borrego es su primer tema, vaya manera de empezar; el slam en preferente es una ola negra que a veces se llena de colores. Siguen temas como Pinche Juan, Alarmala de tos, y el repertorio se extiende hasta llegar a la mitad para invitar al violinista, - el quinto cafeta – Alejandro Flores para embellecer, más de lo que ya eran, rolas como Las Flores y Ojalá que llueva café. Cómo te extraño se salta y baila con esa alegría que a veces trae la nostalgia. Cuando el concierto moría el respetable exigió La ingrata y los Tacubos no se hicieron del rogar.
Fue un concierto bien bailado, bien fumado –el vocalista, Rita Cantalagua, Rúben Albarran etcétera, recomienda a la raza tabasqueña sembrar sus plantitas de cannabis para no ser parte del narcotráfico –. Hay una bonita coreografía de baile multimedia, – excelentes visuales – los cuatro adelante del escenario y a la Timbiriche bailan en el super cover de la banda chilena Los Tres, Déjate caer. Las que faltaron: Cero y uno, Al medio día, Las Batallas; esta última la hubieran dedicado a José Emilio Pacheco a propósito de su reciente Premio Reina Sofía de España otorgado por la misma majestad al poeta y novelista mexicano por su importante aportación a las letras universales. La Rueda fue la última rola.
Así terminaba un concierto celebrando dos décadas de los Tacubos, con cierta sensación de que me debían algo, pero, ¿en dos horas cómo le haces para celebrar una veintena de intensa vida musical, intelectual y espiritual? Y eso que el tango dice que veinte años no es nada….

Estrella responde

–¿Cómo ves la situación actual de la cultura en México?

–A pesar de mi optimismo, veo las cosas tristemente. Se habla de una crisis mundial. Más que económica creo que es de valores. A mucha gente no le interesa la labor cultural, creativa. Y no nos damos cuenta de que a través del arte encontramos, dentro de tanta oscuridad, una luz, sanación, consuelo, un motor para seguir adelante. Y creen que esto no es necesario, y no se dan cuenta que al quitar esta posibilidad la gente se vuelve más agresiva, más mezquina, menos comunicativa, menos creativa y más infeliz.

Última pregunta de Ricardo Yáñeza Alberto Estrella, La Jornada de en medio, Domingo 22 de noviembre 2009.

Eres grande Pacheco!

La reina Sofía de España entrega el galardón al escritor mexicano en el Palacio Real de Madrid. Con 70 años recién cumplidos y 14 obras a lo largo de su trayectoria, José Emilio Pacheco fue reconocido como un “clásico vivo” de la literatura contemporánea. El autor de Batallas en el desierto dijo que, “como Gonzalo Rojas y Claudio Rodríguez, no puedo sino sentir que otras personas merecen más que yo este premio”. Agregó: “no puedo ignorar las trágicas circunstancias por las que atraviesa México. Ahora la violencia y la crueldad extremas son mi pan cotidiano y vivo en medio de un conflicto bélico sin esperanza. A ello se suma la visión agravada del hambre y la miseria en mi país y en el mundo”.

Hay una luz que nunca se apagará

Hay una luz que nunca se apagará.
"There Is A Light That Never Goes Out"
Lyrics by Stephen Morrissey
Music by Johnny Marr


Llévame esta noche
Donde haya música y gente
Que esté viva y animada

Ahora que estoy en tu coche
No quiero ir a casa
Porque ya no tengo ninguna

Llévame esta noche
Porque quiero ver gente
Y quiero ver luces

Yendo en tu coche
Oh, por favor no me dejes en casa
Porque no es mi casa, es su casa
Y ya no soy bienvenido ahí

Y si un autobús de dos pisos
se estrella contra nosotros
Morir a tu lado sería una forma maravillosa de morir.

Y si un camión de diez toneladas
Nos mata a ambos
Morir a tu lado
Bueno, el placer y el privilegio serían míos.

Llévame esta noche,
Oh, llévame a dónde sea
No me importa, no me importa, no me importa

Y en la obscuridad del túnel
Pensé, Oh Dios, por fin mi oportunidad ha llegado
(Pero después un extraño miedo me invadió y no pude preguntar)

Llévame esta noche,
Oh, llévame a dónde sea
No me importa, no me importa, no me importa

Sólo que paseando en tu coche
No quiero volver otra vez a casa
Porque no tengo ninguna
Porque no tengo ninguna

Y si un autobús de dos pisos
se estrella contra nosotros
Morir a tu lado sería una forma maravillosa de morir.

Y si un camión de diez toneladas
Nos mata a ambos
Morir a tu lado
Bueno, el placer y el privilegio serían míos.

Nunca olvides mover el bote

Navegando se pueden encontrar ricuras de sonidos como el de los neoyorkinos de LCD Soundsystem, mezcla poderosa de rock electrónico, punk tardío, tecno pop satinado, disco, mucha Alemania, algún truquillo funky pero sobre todo mucho baile y mucho beat. Cuelgo este video de los miles que hay de esta banda porque como los LCD me gana la nostalgia. Aquí La base, pese a lo que parezca, no es dance sino rock: “Get back” de The Beatles y “You really got " de The Kinks. Luego ponen cosas ricas encima: una impresionante paleta de sonidos analógicos, un tiránico sentido del trance y un tributo más a la música que llegó para quedarse. La sesentera.

Fraude con poesía

Unas de las cosas que más me gusta leer en el mundo de la literatura son los chismes de la literatura, desde las cartas de Kafka a su novia donde entre otras cosas le relata la concepción de una de sus obras monumentales: La Metamorfosis, hasta la cúpula de poder cultural comandando por Octavio Paz en aquel México de los años ochenta explotado con sorna y gran sentido del humor por novelistas como Enrique Serna o Roberto bolaño. Pues bien, me han mandado información sobre el premio internacional de poesía Jaime Sabines 2009. El run run del fraude, amiguismo y demás usos y costumbres del mejor de los políticos mexicanos sale a relucir. Esta trama tiene años gestándose en los fondos culturales que tienen oficinas y tentáculos en la ciudad de México. Lo más interesante de esto es que la gente del ciberespacio denuncia mediante las “redes sociales” como el blog o el Twitter. La comunidad literaria en línea ha denunciado y deja sus comentarios. Sin embargo, a pesar de esto, y sea el gobierno del partido que sea, todavía algunos siguen las viejas prácticas de poder a la mexicana.
Aquí les dejo el link de este nuevo guiri guiri cultural:

http://premiojaimesabines2009fraude.blogspot.com/

Impuestos No, un poco de amor

Ahora nos unimos a las protestas en la ciber carretera de la información en contra de los impuestos en México, ni la Internet se salvó del diezmo. Increíbles diputados, increíble presidente, increíble país, como que le falta escuchar el cover – bien hecho – de Mocedades, “Un poco de amor”, rola original de Queen “Somebody to love”.

Una pausa para la imaginación

Desde hacía tiempo que no me atrapaba un programa de Televisa – desde esas memorables conversaciones con Octavio paz de los años ochenta que retransmitieron en “el canal de las estrellas” hace algunos años.– Ahora lo que me tiene apantallado son las cápsulas culturales tituladas Imaginantes, con José Gordon como capitán de ese velero cargado, principalmente, de imaginación.
Producidas por la Fundación Televisa, en cada segmento el conductor relata anécdotas acerca de la obra de autores como Julio Cortázar, Francisco Toledo, Salvador Elizondo, George Steiner, David Lynch, Luis Buñuel y Carlos Fuentes, entre otros। Aquí les dejo uno de mis favoritos – el que más me hace llorar – y sólo porque es de esa banda legendaria llamada The Beatles. No se lo pierdan, vale mucho la pena, en este link pueden encontrar todos: www.imaginantes.tv

Ana

A finales del siglo XIX se inventó la cámara kinetógrafo, la cual a través de una frecuencia de dieciséis fotogramas por segundo ofrece un movimiento de imágenes, los cuales dan vida al cine mudo de principios del siglo XX. Digo esto para los detractores del mito y la historia de Ana Frank (Fráncfort del Meno, 12 de junio de 1929 – Bergen-Belsen, principios de marzo de 1945) niña judía alemana, que dejó constancia en su diario de sus experiencias en un escondrijo mientras se ocultaba con su familia de los nazis en Ámsterdam durante la Segunda Guerra Mundial. Su familia fue capturada y llevada a distintos campos de concentración alemanes, donde morirían todos salvo su padre, Otto. Ana fue enviada al campo de concentración nazi de Auschwitz el 2 de septiembre de 1944 y, más tarde, al campo de concentración de Bergen-Belsen. Murió allí de fiebre tifoidea el 12 de marzo de 1945, pocos días antes de que éste fuera liberado. Años después, su padre publicó su famoso diario, conocido en español como El diario de Ana Frank. Bien, se ha dicho tanto, que si lo escribió con bolígrafo y que éste no se inventó hasta los años cincuenta entre otras excusas de quienes quieren creer más en la maldad que en los buenos espíritus. Muchos años han pasado y Ana se ha asomado a una ventana para ver a sus vecinos salir recién casados o rumbo a su boda. No lo sé. En realidad la pareja no importa, es ella que nos saluda y lo hace desde la mejor ventana de este nuevo siglo: You Tube.
El Museo de Anna Frank de Amsterdam publicó en You Tube las únicas imágenes en video de la niña escritora que murió en un campo de concentración. Las imágenes, de 1941, duran apenas 20 segundos y en ellas se ve a Ana Frank mirando por la ventana de un segundo piso a su vecina en el día de su boda.
En aquel entonces Frank tenía 13 años y vivía en el número 39 de la calle Merwedeplein. La novia vivía en el número 37.
La canción que sale en el video se llama Daquilo Que Eu Chamo de Amor-Catch Side.

Conejita de pelo azul

Ni los ataques a la luna, ni el nobel a Obama, ni la sombra caótica de la crisis y que me perdonen, ni las exhalaciones del Popo o el pase al mundial de la selección de fucho ante un pobre equipo de la mediocre CONCACAF, pueden movernos tanto como la nueva portada de Playboy. La mujer de Homero Simpson es el primer dibujo animado que con clase, sin caer en la vulgaridad, - porque es una dama – ilustra toda una generación a la que orgullosamente pertenezco.
En el otrora canal IMEVISION fue donde transmitieron el primer capítulo de Los Simpson en México; “La niñera ladrona”, ahí estuve de púber televidente. Era la época sin cable, de canales borrosos y antena chueca. Veinte años han pasado de eso.
Y ahora, con red inalámbrica, blog pseudo literario y con mensajes sin contestar pego a la chula Marge, - eres una máquina Homero – en La Perfecta nada para deleite y nostalgia de todos los fans de la familia amarilla.

Juanito y las habichuelas mágicas

Érase una vez quesera. El amarillo se derretía ante un verano para olvidar. El mago legítimo sacó a Juanito del sombrero; liebre de monte con una banda tricolor en la frente. Abracadabra le dijo el mago sin conocerle. Así nació Juanito. El mago legítimo le dijo que su destino era el de ir en busca de las habichuelas mágicas; cuando las tuviera en su poder le ordenó regresar para hacer la entrega. El mago legítimo le dijo que por ningún motivo usará las habichuelas para su beneficio. Juanito le prometió que cumpliría con la encomienda; dio su palabra, lo único que poseía de valor.

Encontró las habichuelas muy fácilmente. Siempre estuvieron en una esquina de su barrio. Lo que pasa es que nunca se había tomado la molestia de verlas. Ahora, cegado y envuelto en su magia, Juanito se dio cuenta que otras liebres también las codiciaban. Las otras liebres adularon a Juanito; algunas le hicieron propuestas indecorosas; todos lo conocían. La insignificante liebre de monte por vez primera degusto las mieles del poder. Le habían salido alas. Y todo por unas habichuelas mágicas.
Al final de la búsqueda, cuando tenía en su poder todas las habichuelas mágicas, Juanito decidió que no cumpliría su palabra.
Las otras liebres dieron noticias al mago legítimo. Después de mucho vacilar el mago legítimo utilizó el sombrero nuevamente. Ahora el abracadabra plus ultra era un poderoso hechizo para emergencias. Del sombrero salió disparado el Carnal Marcelo, incondicional del mago legítimo. El Carnal Marcelo consideraba un honor corregirle los malos hechizos a su poderoso aliado; lo consideraba un sustituto natural para Tin tan, al que tanto extrañaba.
Solo bastó una canción al oído del Carnal Marcelo para aplacar a Juanito. Con un rasgueo poderoso a su guitarra Paracho cayeron las alas de la liebre.
Con orejas bajas, con la banda tricolor sucia y maltrecha, así tuvo que ir Juanito a la entrega de las habichuelas. Le costó mucho trabajo e hizo un poco de berrinche. Al final sabía que no podía con los cantos del Carnal Marcelo ni mucho menos con los hechizos de emergencia del mago legítimo. Los últimos momentos de fama de Juanito fueron en la entrega de las habichuelas mágicas; todas las liebres interesadas estaban ahí; algunas gritaban a Juanito por el pasillo donde caminaba hacia el mago legítimo que no las entregara, otros rumiaban a oscuras y unas más sólo reían. En la entrega de las habichuelas también había algunos cerdos…

La santa muerte baila “Thriller.”

La santa muerte baila “Thriller”
El desempleado también y se disfraza de zombi.
Chavos que reprobaron exámenes de admisión
se ponen guantes brillantes y gafas oscuras.
Así, por un “track”, se olvidan de que viven
en una isla de tinieblas y cuernos de chivo.
Divorciadas sacan viejos vestidos de novia
y las madres maquilladas de verde enseñan a sus hijos
que una vez ellas también tuvieron ídolos
tan frágiles como un perro en el periférico.
Que la muerte los agarre bailando.

Un mexicano fuera de orbita

Si es porque el mexicano niega su realidad con la fantasía e imaginación entonces sí, todos llevamos un “Juanito” dentro.

_pL-

Lapsus brutus

Una vez más la maestra del neologismo, Elba Esther – la que tiene la mirada como Lucifer – nos sorprende acuñando ahora una nueva cepa: la “influencia” AHNLN. No cabe duda que la “maestra” es el vivo ejemplo del rezago educativo del país. No nos sorprende que más del 70% de los maestros salieran mal en el examen para concursar por una plaza, no sorprende que la SEP elimine periodos importantes de la historia nacional en los libros de texto como la conquista o la colonia, no sorprende que la filosofía también se haya eliminado. El maestro José Vasconcelos, un filósofo que fundó la Secretaria de Educación Pública se ha de estar revolcando en su tumba. Así las cosas. Que los alumnos se sigan burlando de la maestra.

Jajaja

Rosario: Poesía sí eres tú

Ajedrez

Porque éramos amigos y, a ratos, nos amábamos;
quizá para añadir otro interés
a los muchos que ya nos obligaban
decidimos jugar juegos de inteligencia.

Pusimos un tablero enfrente de nosotros:
equitativo en piezas, en valores,
en posibilidad de movimientos.

Aprendimos las reglas, les juramos respeto
y empezó la partida.

Henos aquí hace un siglo, sentados, meditando
encarnizadamente
cómo dar el zarpazo último que aniquile
de modo inapelable y, para siempre, al otro.

Rosario Castellanos (1925-1974)

SAL PROFUNDA

La gente hablaba en el mar
Hemos caído al agua
Nosotros venimos del agua
Nosotros hablamos el agua
La gente hablaba en el mar

Bahiya significa en español "esperanza".
en medio de la oscuridad de la noche
Todo está negro
Oigo voces
Oímos el agua
Gente hablaba en el mar
_pL-

Jackson 5

Debe ser difícil ser un rey.- Dijo Forrest
Gump frente a la caja de chocolates.
Debe ser ardua la caminata lunar entre muertos.
No debe ser fácil enamorarse de Peter Pan
y Campanita en la misma noche.
Es de valientes quedarse frente al espejo
y ver pasar lágrimas de diamantes.
Es de cobardes romper el reflejo
y bailar descalzo entre los vidrios.
Ninguna máscara nos sirve al final
y nuestro mejor rostro será el de la sorpresa.

_pL-

Y que viva el Blog n´roll

Querido blog:
“No hay nada peor para esta seriedad que tomársela en serio” canta unos de mis gurús, Jorge Drexler y a veces no creas, le hago caso. Cuando empecé a escribir en ti, querida Perfecta nada, siempre traía entre manos y teclado esa palabra de protesta, esa denuncia de un terrestre más que no le gusta lo que ve. Hoy entré con la idea de decir dos o tres improperios en contra de la selección mexicana de fútbol pero sólo te voy a decir que si la selección es un reflejo de mi país, entonces adiós Sudáfrica 2010. También tengo esta desazón que muchos paisanos sienten sobre las próximas elecciones del cinco de julio; consiente de unirme a ese llamado del VOTO NULO y “castigar” a la clase política mexicana que ha presentado en estos últimos años su lado más decadente. Confieso querido blog, que en el fondo sé que esta idea última no servirá de mucho; sé muy bien que el poder se sirve del poder. Por supuesto te imaginarás que también tengo mi perorata contra la negligencia de las autoridades por no saber – o no querer – hacer justicia ante los lamentables hechos en una guardería en Sonora, como siempre los inocentes son los quemados, los muertos, los olvidados.
Todo esto tenía entre pecho y conexión inalámbrica. Pero pensándolo bien, tú, querido blog, no tienes la culpa de nada. Así que es mejor inyectarte una vez más de esa dosis de música que nunca se nos debe olvidar. Así se calma un poco la impotencia, el enojo, la tristeza. Ya sabes, la música es uno de esos oasis que hemos creado los seres humanos para hacer de este camino un espacio más transitable.
Esta banda de la que quiero hablarte es importante para millones de almas en todo el planeta. Gracias a las canciones del cuarteto más famoso del mundo muchas personas han podido superar crisis, desamores, y muchos al escuchar por ejemplo: Across the universe o A day in the life renacen los más gratos recuerdos. Un crítico musical decía que placeres como The Beatles sólo es comparable a jugar Twister con alguien que nos guste. Puede ser cierto. Los trece años de la vida de The Beatles se han vuelto los más importantes en la historia de la música.
En este 2009 que se cumplen 40 años de su última presentación en vivo y de la grabación de Let it be y Abbey road, además que se lanzará su catalogo completo y remasterizado, los cuatro de Liverpool han renacido una vez más con el lanzamiento de su video juego: The Beatles Rock Band.
Será divertido ver a los adultos de más de cuarenta comprarse su juguete y colgarse el bajo Hofner, que es el control para el videojuego, réplica del usado por Paul McCartney al igual que un kit de batería. Sucederá querido blog, porque nunca es mal hábito colgarse la nostalgia de vez en cuando.
Es así que te dejo con el tráiler del video juego. Las imágenes son impresionantes. Paul McCartney las mostró en su presentación en Coachella y el público creyó estar viendo las originales.
Disfrútalo y escribo luego, chido.

ECLIPSE DE LUNA

Elizabeth Álvarez Morales supo reunir en su pequeño-gran sueño a pintores, músicos, videoastas, escritores, actores y artistas de las más diversas tendencias. Poco a poco el lugar fue un referente obligado para el quehacer artístico de la ciudad de Villahermosa.
En esta ciudad abatida por inundaciones, narcoviolencia, crisis económica, virus y sobre todo por la indiferencia de las autoridades para sacar adelante al estado, - ya no digamos en materia cultural que es pésima y lamentable-, Elizabeth estuvo firme en “El Refugio de la Luna”, un café-galería donde ella era la dueña y administradora.
Durante más de dos años apoyó a los pintores con centenas de exposiciones; también se desarrollaban en este recinto talleres literarios y un club de lectura; los jueves en la noche se podía disfrutar una película interesante en la azotea, “Cine bajo las estrellas”. Todos los fines de semana la música invadía El Refugio, a veces con trova, jazz, rock entre otros estilos. De más está decir que Elizabeth ponía todo de su bolsa.
Nunca negó el espacio para presentar revistas, plaquetas, libros, conferencias entre otras actividades culturales. Elizabeth siempre tuvo palabras amables para los clientes y gestos de cariño para sus amigos. Una de las pocas promotoras culturales independientes que tenía claro que a la cultura se le tiene que invertir, y apoyar a quienes la hacen.
Su partida deja al medio cultural y artístico de Villahermosa muy triste. Su ejemplo, su mejor legado. “El Refugio de la Luna”, su mejor obra.

http://www.elrefugiodelaluna.com.mx/principal.html

La boca más triste

Hoy se cumplen 39 años de la desaparición física de José Carlos Becerra (Villahermosa, Tabasco; 21 de mayo de 1936 - Brindisi, Italia; 28 de mayo de 1970.) Desde hace más de diez años la universidad de esta ciudad que lo vio nacer le rinde homenaje con las “Jornadas Becerra”; lecturas, conferencias entre otras actividades. Hace unos días el poeta tabasqueño Teodosio García Ruíz dijo en una conferencia magistral a los jóvenes universitarios que la muerte de José Carlos es una de las muertes “más pendejas que han ocurrido”, (cito textual) pues si era pésimo manejando – como le sucede a grandes genios de la poesía y la pintura – de plano se hubiera ido en barco o en avión a Grecia, destino de Becerra y al que desafortunadamente no pudo llegar.
Yo sólo pienso que su muerte fue absurda como el destino lo es muchas veces.
Hace unos años la maestra Thelma Nava me envió por mail un poema de José Carlos. En el correo la poeta me cuenta de la amistad que tenía con el autor de "Oscura palabra". Me lo mandó diciéndome que este poema lo publicó en su revista “Pájaro Cascabel” y no aparece en “El otoño recorre las islas”, la antología de Becerra que hicieron Gabriel Zaíd y José Emilio Pacheco. Aquí se los dejo para recordar a uno de los poetas más influyentes no sólo para los jóvenes poetas en Tabasco, influencia reconocida en muchas partes de México y el mundo.

La boca más triste

La soledad es la boca más triste que he conocido.
En el color con que los peces se ahondan en la tierra,
es la noche que brota de los cuerpos no oídos.

Llega la noche en un convoy de árboles.
Árboles donde la primavera es una lectura prodigiosa
y el invierno es un ave blanca posada en las ramas.

La soledad es un vaso donde el agua anochece
sin un viento de labios.
Permítanme esta usanza pasada de moda:
el corazón se sienta
entre las cuatro paredes de una mirada fija.

Apunta mi silencio hacia la noche.
Estoy pronto para arribar al secreto,
al secreto como un mar que describe vigilante
peces que son susurros de bocas ya gastadas.

Canta fuera del mundo mi dolor no nacido.
Atestiguo la sed que en ciertos cuellos
aparece como un collar sombrío.

La noche cede al mundo su color de universo.
Aquel nombre ponía en los labios su vida de gacela.
Aquel nombre descansaba en los labios
como a la margen de un río. Aquel nombre
miraba pasar a otros nombres
y se quedaba.
Barcos de otoño guían mi pesadumbre.

Mañana en unos labios
la luz será cicatriz ostensible.
Profundidad paseando en la sonrisa,
sonrisa donde se alza la boca como un cuello cortado,
como un cuerpo marcado para siempre
por la profundidad del mar.

Un suspiro puede agrietar el pecho,
la luna es una travesía insondable.
El párpado es el ave de lo oscuro,
de los ojos la noche se levanta
como la historia de un guerrero.

La soledad es un tranvía equivocado.
La soledad es la desnudez invisible.

En mi frente el viento desentierra recuerdos.
El sol echa raíces en los cabellos rubios de una niña,
mañana el invierno repartirá dulces en el parque.

José Carlos Becerra

(Poema publicado en el núm. 14-15 de la revista Pájaro Cascabel, noviembre-enero 1964-1965)

Stand By Me

Este video lo descubrí en el blog de Alicia la necia(http://alicialanecia.blogspot.com/) y lo pego con el texto que licha escribió pues me parece muy puntual lo que dice. Espero chequen el video, está genial.

QUÉDATE CONMIGO
Cuando las cosas se ponen difíciles alguna mano se tiende en la oscuridad para acompañarnos en el trance. Amigos, amores o, simplemente, alguien que al pasar detuvo su camino para sostenernos son los personajes de esta canción de Ben E. King que fuera tema de una película inolvidable llamada "Cuenta conmigo" que casi todos hemos visto. ¿Quién no recuerda la escena del tren sobre el puente?
Aquí una versión que conocí ayer gracias a un amigo -reciente, pero no por ello menos querido: César- que me encantó. Es un trabajo muy creativo y bello realizado con una misma pista de fondo y la colaboración de cantantes no famosos o de la calle cuyas participaciones son sobrepuestas con gran acierto creando este video que nos muestra qué pasa cuando la gente hace suya una canción y le agrega su propio estilo y sentimiento.
Se la dedico a los visitantes de este blog que no se animan a "hablar" pero dejan la huella de su paso en el contador automático, a los que dejan sus comentarios estableciendo el diálogo y a esos amigos que hace mucho, o hace poco, no veo pero que estarán por siempre en mi corazón porque algún día SE QUEDARON CONMIGO.
No dura diez minutos como dice el video, sino cinco. Por favor no se lo pierdan. Vale la pena.

Defensa de la alegría.

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas
defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos
defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias
defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres
defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa
defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría.


Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno Benedetti Farugia
1920-2009

El Poeta y su madre

Para este día de la madre – sin influenza – he tenido a bien recordar unos versos de unos de mis poetas favoritos, definitivamente unos de los chingones, el gran Octavio Paz escribió sobre su madre en su libro “Pasado en claro” (1975) y lo hizo de una manera deslumbrante, única, como son todos los versos de este importante poeta mexicano. Aprovecho para mandar un saludo a todas las madres, que la pasen de película y libre de virus.

Mi madre, niña de mil años,

madre del mundo, huérfana de mí,

abnegada, feroz, obtusa, providente,

jilguera, perra, hormiga, jabalina,

carta de amor con faltas de lenguaje,

mi madre: pan que yo cortaba con su propio cuchillo cada día

Octavio Paz

No desesperes

Volveremos a besarnos.
Estrecharemos las manos otra vez.
El abrazo en la borrachera regresará
al igual que los parroquianos en las cantinas.
No les eches la culpa a los cerdos.
Este virus es tan humano como nuestros errores.
No desesperes, volveremos a besarnos.

_pL-

TRICICLO DE FUEGO

El sol quema desde temprano. Lo piensas para salir de casa. El licenciado en el Telereportaje pronostica un termómetro de cuarenta grados pero tú estás afuera todos los días a la hora pico. Sabes que puede llegar a más.
El ventilador muy cerca del rostro. El vaivén de la hamaca es perenne. Si no fuera porque tienes que salir a ganarte el pan con el sudor de todo tu cuerpo.
Semana mayor. Calor de altura. El triciclo hierve en el asfalto caliente. Vendes mojarra y pejelagarto por las colonias más populares del centro. Esta semana santa es tu agosto. Pero no sabes si en verdad vale la pena tostarse por unas monedas. El paliacate mojado y apenas lleva tres pasadas por ese rostro rugoso que se llena de agua en cada esquina.
Lo único bello que observas gracias a este calor son las chocas que salen con minifalda, con pantaloncitos pegados o con diminutas blusas regalando una postal digna para que ese escultor de la Mujer Ceiba – no recuerdas su nombre –haga una nueva serie de ese tremendo asunto y las ubique por todo el malecón de la colonia Gaviotas. “Gavioteras con cuerpo de ceiba” piensas que podría llamarse.
Llegas a la esquina donde queda la casa de Doña Panchita. Ella vende hielo en bolsa, su anuncio que cuelga en la puerta de su casa lo dice, también se lee que vende paletas de chocaven. Le compras a la viejita una bolsa de hielo para depositarla en trocitos en el termo lleno de agua de posol. Lista la gasolina. Puedes pedalear unas dos o tres colonias más.
La venta no es como años pasados. Comer pescado en semana santa puede ser ya un lujo. Un cliente pregunta si las mojarras son buenas, que si no eres uno de esos que pescan en el río Grijalva desde el puente Gaviotas donde muchos van a probar suerte cuando no hay para comer. El cliente dice que esos pescados del Grijalva están llenos de mierda de tabasqueños. Contestas más irritado por el sol que por su comentario que las mojarras y pejelagartos son de tu socio, tiene su puesto en el mercado Pino Suárez. Son de agua limpia. Para acabar la discusión – estás seguro, no comprará – mencionas que en el Grijalva ya no se ven mojarras, los pescados que captura la gente en el río se llaman “bobos”. La palabra “bobo” la pronuncias con énfasis, el señor te hace mala cara. Sin inmutarte continúas tu camino a puro pedal ardiente. Te secas una vez más el rostro con el paliacate y reinicias tu ya popular grito: “Hay pescado frescoooooo”.

Agua

Empieza la temporada de calor. Sin embargo hoy, primer día oficial de vacaciones, se levantaron temprano los algodones grises y han ocultado para alegría de muchos al astro ardiente para que las ideas salgan a pasear, frescas, sin ese sudor del caminante que las perturba y las espanta.
Los vacacionistas han de estar lamentándose en la playa, pero los que nos hemos quedado en la ciudad agradecemos este oasis de frescura, pues las nubes aminoran el calor, asustan al sudor de la frente, el mal olor de la playera que en una caminata por el centro se empapa.
Sin embargo no ha caído el agua. Se está esperando quizás, para la tarde, para espantar a algunas parejas, quizás para enamorar más a otras. O simplemente la lluvia no aparecerá. Sería triste que el pueblo gris se vaya y nos deje sin calles frescas, sin el vapor que necesita mañana la tierra y el cielo, sin esa esperanza depositada en el agua que algunos esperan como si ya fuera mayo.
Todos sabemos que en un momentos de distracción el sol llegará derritiendo sueños y colocando el bochorno encima de nuestros suspiros.

Radiocabeza en arcoiris para México

Día cero. Lunes dieciséis de marzo de 2009, seis de la tarde a las afueras del foro Sol, ciudad de México. Revendedores de boletos nos acosan, la vendimia de playeras y tazas a la orden con centenas de diseños. Cruzamos la calle para ir a un depósito de cerveza donde sirven la caguama en un vaso de litro. Así como nosotros hay mucha banda que hace lo mismo. Todos sabemos que adentro, en el concierto, la cerveza costará muy muy cara. Es mejor entrar medio jarra a precio accesible. También hay un bar en la planta alta donde se vende la cerveza barata, se escucha en la rockola las rolas de la banda que actuará en unas horas, un ensayo por parte del respetable nunca está de más.
Después de varios litros de la mexicana alegría entramos al foro Sol. Encontramos nuestros lugares y pedimos las primeras cervezas de litro, noventa pesos cada una pero ni modos, ya estamos picados. Unas nubes grises con unas gotas que caen amenaza al foro que poco a poco se llena. Hay frío. Hacemos plática con una bella fan que ha llegado a sentarse delante de nosotros, dice estudiar en el INBA música, Uno de mis dos compadres con los que voy presume su conocimiento musical y le cuenta del grupo telonero, ella no los conoce pero escucha atenta lo que dice mi amigo: “¿Te gusta la música electrónica? Pues ellos la inventaron”. Así es, Kraftwerk (que en español puede traducirse como “planta de energía”) son de Alemania, una leyenda de la música electrónica que “inventaron” desde los setentas, muchos vienen por ver a esta banda igual de culto, otros no saben quiénes son. Le invitamos una pizza a la nueva amiga pues parece que tiene hambre. Compramos más cerveza carísima. Poco a poco la amenaza de lluvia se aleja, sólo se queda el frío.
Inicia la tradicional ola en las gradas. El acompañante de nuestra nueva amiga llega y ya no platicamos tanto. Se voltea algunas veces para decir algo que ya no escucho. A las ocho de la noche sale Kraftwerk e impresiona con sus visuales, su música de conciencia ecológica como la rola “Radioactivity.” Todos aplauden a la banda alemana que acaba su participación a las nueve.
La emoción cala como el frío, vamos al baño lo más que podemos para no perdernos ni un instante de la presentación de la banda por las que más de 50 mil personas están aquí reunidas.
A las nueve y media de la noche se apagan las luces y el grito de las miles de almas parece ser universal. Con puntualidad británica, Radiohead, una de las bandas más importantes de los últimos quince años sale al impresionante escenario con sus luces, su producción y su “casi” perfecta ejecución en vivo, se oyen monumentales.
“15 steps”, el primer track de su último disco “In Rainbows” abre el recital. A diferencia del primer concierto del 15 de marzo en este mismo recinto, los Radio se apoyan más en temas de sus discos “Kid A” y “Amnesiac.” La selección de rolas del disco que marca un antes y después en su carrera, “OK computer” son: “Karma pólice”, “Paranoid android”, “Climbing up the walls” y la canción que hizo el momento más curioso – no tan lamentable como algunos creen -, “Exit music (for a film) donde errores en la ejecución lleva a Thom Yorke a solicitar a su banda que comiencen de nuevo, pero una falla más interrumpe el tema. “Lo siento, la tocaremos más adelante” dice Yorke, pero sólo queda en promesa.

¡Increíble! Uno de mis amigos, el más joven, se duerme en dos rolas de Radiohead, imperdonable. Después se levanta y hace un esfuerzo para incorporarse y corear las canciones que faltan.
En la agonía del concierto muchos se preguntan cuál será la rola para despedirse. Y es así que escuchamos la última canción incrédulos. Radiohead, agradecido por la grandiosa recepción que tuvo regala a México la canción que la propia banda ha calificado como “una cruz con la cual no quisieran cargar más.” Más de diez años tenía Radiohead que no tocaba “Creep” y el público lo interpreta como un acto de agradecimiento por el apoyo incondicional de todos estos años, es así que llega uno de los momentos más emotivos del concierto, todos cantando la canción que le abrió las puertas de la fama. Antes de interpretarla, Yorke nos dice: “Have a nice life”.
Así termina uno de los conciertos más esperados. Nuestra bella amiga del INBA se despide no sin antes pedirle el número telefónico a mi amigo que le habló de Krafwerk y le disparó la pizza. “¿Por qué este güey no le pidió su número?” Me pregunto. Así nos vamos y nos perdemos en el tumulto de gente que sale del foro Sol conversando y dando sus impresiones sobre lo que muchos consideran un concierto histórico y el que puede ser el mejor del año.

No pude evitarlo

Ustedes disculparán, sobre todo los internautas pasados de peso, pero a veces reírnos es lo único que nos queda para no quedarnos como pasmados cuando vemos algo que parece una burla que nos manda el gobierno a la lomita. Ya sabrán que el secre de Hacienda fue a inaugurar el mundial de beisbol y lo recibieron con rechiflas y objetos lanzados desde las gradas. Para colmo fue el invitado a la tradicional ceremonia del lanzamiento de la primera bola.
El gordo al estar nervioso por la rechifla y las cosas que le lanzaban, tomó la pelota con rapidez y la lanzó al receptor mexicano, el mánager del equipo nacional, Vinni Castilla. Para su mala suerte lo hizo tan mal, que el abucheo se multiplicó, ya que la bola no llegó al plato.
Y claro la fotografía para el recuerdo. Para la próxima, por supuesto por motivos de “ajustarse el cinturón” ante la crisis, deberían mandar a un funcionario menos corpulento, como Tellez por ejemplo, chaparrito, no gastará mucha tela. Así quedará tela para hacer cuatro uniformes completos, es cuestión de que el presidente tenga buenos asesores, como Tellez mismo. (Sí, claro.)
Quizás también la pego aquí, en la perfecta nada, y cada vez que la vea recuerde: “tengo que ir más seguido al parque, hacer más ejercicio, no debo comer tantas gringas con harto chile habanero, tanto pan relleno de crema, tanta pizza con aderezo”, todas esas cosas que nos endulzan por un momento.

Autopista México- Disneylandia

Esta mañana amanezco perezoso, con ganas de horario de verano, así que adelanto unas horas la alarma del reloj y sigo en brazos de Morfeo. Ningún problema. Despierto antes que la alarma. Hoy decido que el agua no escasee, además la quiero caliente desde la primera gota, así sucede.El traje azul se encuentra bien planchado en la cama recién hecha. Al bajar a desayunar con la familia, los buenos días de mis dos hijos y esposa son un coro musical nunca antes oído tan nítido como esta mañana.
Los chicos piden algo de dinero para gastar en el recreo. Decido que ellos elijan cuantos pesos necesitan para ese rato de esparcimiento entre condiscípulos. Así lo hacen. Para mi sorpresa y orgullo son moderados. Mi esposa antes de despedirse dice que se lleva a los niños al colegio, no tiene prisa de llegar temprano al trabajo, yo en cambio tengo junta a primera hora. Dice también que le deje veinte pesos en la mesa a Doña Crucita, la cocinera y señora encargada de la casa, pues ha decidido que este es el precio justo para gastar hoy en la comida de la familia. No hay problema, diez, veinte, ya está.

Tomo el portafolio, voy al auto y en el camino enciendo la radio, así me distraigo un poco en el tráfico de horas. Otra sorpresa,las calles circulan con fluidez. En la radio están las noticias: Han firmado un acuerdo de paz en medio oriente, los gobernantes poderosos se hermanan para combatir la pobreza y el desempleo, las calles se han limpiado de violencia, todos pueden salir en la noche a pasear con sus familias. Entre las notas curiosas que dejan para lo último comentan que los funcionarios del IFE basados en la constitución, defienden hasta la ignominia (literal) la ley que les permite —casi exige— aumentarse el salario de 172 mil 39 pesos a tan sólo 330 mil. Claro, pasen ustedes, están en sus arcas,si todo se encuentra muy bien, estamos estables y felices en el paraíso de las cajetas y chiles en nogada que caen del cielo. Qué lugar tan maravilloso digo y mi voz suena como un eco, aquí todos podemos ganar lo que queramos, de repente uso toga y birrete, después los transeúntes y automovilistas me imitan. Maneja bien digo, deja de escuchar pendejadas por FM, deja de soñar me digo mucho más adentro, es entonces que poco a poco salgo del carril, choco contra un poste de luz, y despierto.

Captura de versos para equilibrar la ola de mercadotecnia por ser día tan sentimental:

“El corazón sin que sea una lágrima
puede sombrear las mejillas”
Blues. José Carlos Becerra

"Amar es hacer un poema con los cuerpos."
La mano del fuego. Alberto Ruiz Sánchez.

"Los antídotos son un veneno para los que no están envenenados."
El fruto de mis lecturas. (Colección de máximas y pensamientos atesorados en cincuenta años de lecturas). Joaquín Nin Tudó.

"Dice Carlyle 'que es necesario amar para conocer'. Máxima cierta cuando se trata de ciencia, arte o literatura. Pero en la amistad y en el amor fracasa a menudo. A veces nos amamos porque nos conocemos, y otras, acaso las más, nos amamos porque nos ignoramos."
Charlas de café. Santiago Ramón y Cajal.

“Uno está enamorado cuando se da cuenta de que la otra persona es única”

Discusión. Jorge Luis Borges

“Sandy, quizás en otro tiempo, en otra vida, nuestros mundos sean uno solo”

John Travolta a Olivia Newton-John en el filme Grease

"No creo que nadie niegue que en pocas semanas pueda amarse con una intensidad completa, e incluso recorrer y cerrar un ciclo amoroso."

El poder relativo. César González-Ruano.

"¡Es cosa vergonzosa decir una cosa y sentir otra!; pero ¡cuánto más vergonzoso es escribir una cosa y sentir otra!"
Cartas a Lucilio. Séneca.

“El amor es una nube cargada de lluvia”

_pL-

"Hay pocos lazos de amistad tan fuertes que no puedan ser cortados por un cabello de mujer."
Charlas de café. Santiago Ramón y Cajal.

"El amor reside en el cerebro (como todos los demás sentimientos del ser humano), y hace muchos años que eso se sabe; pero el lenguaje ha trasladado la sede del amor a otro lugar: el corazón। No podía concebirse que los razonamientos y las pasiones anduvieran revueltos en un mismo lugar. El cerebro ha sido reservado por el lenguaje para las decisiones racionales; y el corazón, para las pasionales. Por eso se pueden comprender los impulsos del enamorado, porque salen (im-pulso) con la fuerza de la sangre y de los latidos, el poder de la naturaleza, y forman el pulso que nos anima. El coraje. Y por eso se disculpa todo aquello que se hace con el corazón; y, tal vez por esta influencia sublime que tienen las palabras en nuestra manera de pensar, los tribunales acceden a considerar circunstancia atenuante todo aquel comportamiento que resulta de la pasión, del impulso cardíaco, visceral, sanguíneo. Aunque su única residencia esté en la cabeza."
La seducción de las palabras. Alex Grijelmo.

“La mota es como el amor: siempre hace falta”

Grafiti en una barda en una de las colonias populares de la Ciudad de México

Cortázar vende autos

Siguiendo con el homenaje al querido Julio me encontré este comercial de Seat. ¿Qué hubiera pensando el gran Cronopio al escucharse en un anuncio de automóviles? Quizás le hubiera parecido una buena puntada. Lo que sea de cada quién, al publicista que se le ocurrió esta original idea de vender autos tumbó una de las barreras de la publicidad: la creatividad con fines negativos, pues si escuchan bien el texto de Cortázar, es una denuncia del consumismo, ¿Quién posee a quién? Excelente comercial y un tributo más al genial autor de Rayuela.

25 años sin Julio

Sin duda el gran Cronopio es una de las más importantes influencias para las últimas generaciones de lectores y escritores en Iberoamérica. Hoy hace exactamente 25 años que dejó este mundo pero su obra es de las más queridas en la literatura en castellano, ya no digamos de las más estudiadas y leídas. Cuando uno se acerca a la literatura de Julio Cortázar (1914-1984) hay un momento en donde la sacudida es como un golpe de nocaut, te caes de la silla, de la cama u hamaca o en donde sea que estés descubriendo el mundo Cortazariano. El Cronopio nos cuenta y nosotros, los Famas, escuchamos atentos y fascinados por sus palabras que ya son nuestras.
Aquí dejo una parte de una entrevista que sostuvo con el periodista español Soler Serrano como un pequeño homenaje de uno de sus miles de lectores. Es mi parte favorita, donde habla del “Boom” Latinoamericano. La entrevista fue grabada hace más de 25 años y ante el panorama mundial parece que es del año pasado. Si no la han visto se las recomiendo ampliamente; se encuentra completa y en doce partes por supuesto en el monstruo You Tube. Igual hay más entrevistas de Soler Serrano a personajes imprescindibles para nuestra lengua como Paz, Alberti, Atahualpa Yupanqui, Chabuca Granda, José Cela entre otros. Ya dejé el dato. Es cuestión de buscar. Salud entonces por el grandísimo Cronopio. Sigue hablando, Julio, aunque parezca un discurso político.

El jaguar se fue en un sueño

Jorge Reyes (1952, Uruapan, Michoacán, 2009, Ciudad de México) falleció la madrugada de ayer sábado de un paro respiratorio, según dijo la familia, murió en su estudio, cuando dormía. No faltaron las flautas y las danzas en el velorio. Ahora el jaguar se ha hecho espíritu y no será sorpresa que se deje ver danzando el día de muertos por CU, fecha y lugar donde ofreció sus mejores ceremonias. Hace algunos años llegó el Jaguar a tierras olmecas y ofreció la polifonía de sus ritmos que brotaron como de su cuerpo, sus secuencias, tambores o flautas, y así fue por todo el mundo, regando el costumbre, el nuestro sentir del pueblo mexicano. Buen viaje, Colibrí, Chac Mool, Jaguar, Jorge.

Postal para un mes que se dice es del amor

Desde el púlpito de todos los días,
de todos los santos,
desde esta cocina del infierno,
escribo la carta sin destino,
donde multiplico el pan y el agua,
donde se desborda la tinta
como una presa agrietada,
donde a la manera de Simone
dejo un beso tan largo como tú quieras.
Y contaré de los primeros dioses,
a los que nunca conocimos tan bien
Como a Satchmo, José Carlos o Dylan:
Nuestros dioses en la tierra,
no en otra parte.
Los otros que sobrevuelan el cielo
nos separaron cuando en el principio éramos uno,
nos fundíamos en un mismo cuerpo.
Llenos de celos por competir con su divinidad,
con un rayo fulminante dieron fin a nuestra unión
para naufragar en fronteras diferentes,
para contar tristes historias de agua dulce,
para volver al surrealismo y como Bretón decir:
espero que seas locamente amada,
y nunca acabar la epístola,
antes brotan alas en el lomo,
dejo puntos suspensivos como si fueran huellas
y vuelvo a las palabras de Paz:
el pan vuelve a saber.

_pL-

¡Y ella escribe así!

Hace muchos años que conozco los Table Dance. Viví por mucho tiempo en una colonia donde estaba rodeado por cantinas, casas de citas y Table Dance. Por eso cuando conocí este libro y leí la nota en el periódico no dudé en postearla aquí en la perfecta nada para rendir un sencillo y humilde tributo a esas maravillosas mujeres que toman la vida no por los cuernos sino por el tubo, por la pista, por la canción “lenta” para arrojarnos todos los velos y quedarse con lo más privado de su ser: su verdadero nombre y su corazón.
Anexo nota del día martes 27 de enero de La Jornada y un párrafo del libro:

Gabriela Granados, por necesidad y curiosidad profesional, fue teibolera y escribió un libro
“Las chicas del table tienen un desprecio cabrón por sus clientes”
■ No me arrepiento, pero no regresaría; aprendí, crecí, conocí, desmitifiqué, encontré nuevas dimensiones de la sexualidad, pagué mis deudas y, al final, me volví más humana, dice la periodista.

Arturo García Hernández
Tamara es el nombre que usa como bailarina de table dance. En su blog se hace llamar Susana. Su nombre real es Gabriela Granados, periodista especializada en temas de sexualidad y erotismo, autora del libro de reciente publicación Susana, memorias del table dance, en el que da cuenta de sus experiencias como teibolera, trabajo que desempeñó por necesidad económica, por curiosidad profesional y por dar cauce a su faceta de bailarina. Digamos que se juntaron las ganas de comer, el hambre y la gula.
Como quiera que se vea, fue un acto de valentía y el resultado es un testimonio desde dentro, sin precedente en México, de un mundo tan mitificado como incomprendido. Así como Günter Wallraff realizó una investigación encubierta para escribir Cabeza de turco –guardada toda proporción–, Granados renunció a su fuero de reportera y se aventó sin salvavidas a los bajos fondos. En igualdad de circunstancias que sus compañeras de trabajo.
Todo eso está en Susana, memorias del table dance, publicado por Editorial Grijalbo. Escribe la autora: “Es una historia sobre las siempre inciertas condiciones de trabajo y de los constantes riesgos que corre la integridad física y emocional, pero también es una historia sobre la valentía, la amistad, el amor, los errores humanos y la búsqueda de placer, validación personal y autoestima (...) No es mi intención escribir un libro de denuncia, sino una crónica desde lo humano, sin prejuicios y con la verdad, desde el corazón”.
Por su interés en cuestiones de sexualidad y erotismo, cuenta Gabriela Granados en entrevista, conocía mujeres que se ganaban la vida en los table. Le daba curiosidad ese mundo.
Cómo cubrir crecientes deudas
Cuando su salario de periodista no le alcanzó para cubrir sus crecientes deudas, se preguntó qué podía hacer alguien para resolver un problema económico en un corto plazo: “¿Transportar droga? ¿Vender un riñón? Eran opciones muy feas, así que opté por el table; la verdad pensé que era fácil. Cuán errada estaba”.
La primera dificultad fue entrar: “es un medio muy cerrado y sin un contacto no entras”. La segunda fue vencer el miedo de la primera vez: “Era el miedo a lo que podía suceder a la hora de subir a la pista o de entrar a un privado. Una vez había ido con mi novio a un table y nos metimos a un privado. De pronto ya tenía a una chica besándome los senos. Fue algo muy loco y muy feo. Ésa era mi única experiencia”.
Después de tres meses intentándolo, por fin entró. Llegó el día de su debut. A un lado de la pista, temblorosa y sintiendo que se ahogaba, esperaba turno. Un par de tragos entre pecho y espalda y el recuerdo de sus deudas le dieron valor. Se oyó una voz desde la cabina del diyéi:
–¡Tercera llamada, tercera! Con ustedes, la inigualable... ¡Tamara!
No había camino de regreso. Y durante nueves meses, con algunos paréntesis, ése fue el trabajo de la periodista Gabriela Granados: bailar, beber y desnudarse en la pista.
Conoció ese mundo: vio y escuchó. Sintió y lloró. Rio y se divirtió. Llegó a disfrutar de las miradas embobadas de los hombres que la veían bailar y padeció la humillación de trabajar sin que le pagaran. Se refugió en el alcohol para aguantar. Quiso ser una teibolera buena onda y aprendió que para sobrevivir en ese mundo hay que ser “una cabrona”.
Al principio pensaba: “Bueno, si ya me metí en esto y mi trabajo es vender compañía y bailar, pues que sea compañía de calidad y devolverle al cliente una conversación que le resulte interesante, y si me va a pagar para que le baile en privado, pues por lo menos le voy a bailar chido, para que le guste. Porque yo sí me sentía bailarina y quería sentirme bailarina.
“Además mi interés no era sólo económico, sino que quería saber cómo se vivía atrás del escenario, de qué se hablaba en los camerinos, qué platicaban los clientes, por qué habían llegado ahí las chicas, cuáles eran los códigos estéticos y eróticos.”
Pronto se dio cuenta de la magnitud de su ingenuidad.
Llevados por distintos motivos
Los hombres acuden a esos lugares por diferentes motivos: “Están los que van en palomilla porque van a celebrar algo, la firma de un contrato o la fiesta del lugar donde trabajan; están los solitarios, que son los que platican cosas más significativas y duras y locas; puede que acudan regularmente o que vayan eventualmente por alguna circunstancia, van buscando aprecio o que una mujer hermosa les diga que son guapos o simplemente que alguien les preste atención.
“Y están los que van a presumir su dinero, y mostrar que pueden darse el lujo de gastar y gastar y gastar y qué mejor si es con una chica superguapa.”
En su mayoría “a las chicas les vale madre lo que el cliente diga; fingen escucharlo, pero lo único que les interesa es ganar dinero, como sea; tienen un desprecio cabrón por los hombres que van a un table, por motivos justificados”.
Sin embargo, sostiene Gabriela Granados, unas y otros tienen algo común: “En el fondo buscan lo que todos buscamos: algo de aprecio, afecto, reconocimiento y pasarla bien un rato. Recuerdo con mucha claridad la grata sensación de estar en una pista, metro y medio por encima de una treintena de hombres babeando enloquecidos a mis pies y diciéndome piropos. Eso se siente bonito y fue muy divertido. A unas les encanta eso, sentirse admiradas, aunque hay otras que se aguantan porque se gana buena lana, sueñan con trabajar determinado número de años, ahorrar, poner un negocio y adiós. Aunque en el camino muchas terminan perdidas en la adicción al alcohol o a la droga; se usa mucho la cocaína”.
Es duro “física y emocionalmente”. En los privados “la mayoría de los clientes lo que quieren es manosearte todo el tiempo y meterte el dedo o comprarte sexo oral por abajo del agua. Hay que ser muy hábil para contenerlos”.
Por otra parte, está la presión de la cirugía plástica: “lo que más se cotiza son los cuerpos construidos en el quirófano; los gerentes o dueños de los lugares siempre están friega y jode con que te operes, o por lo menos se espera que lo hagas, más temprano que tarde. Y es que el dinero que ganan las chavas que se operan es mayor. No me operé, pero fue una presión muy difícil de aguantar. Si me hubiera operado hubiera sacado mucho más”.
Otras situaciones humillantes estaban relacionadas con el pago: “Por ejemplo, podía tener un acuerdo para un trabajo de 900 pesos por noche, y llegar al lugar, a 400 kilómetros de la ciudad de México, y que me dijeran que me iban a pagar 600, ‘si quieres’. ¿Qué hacía? Si en una fábrica tratan a un obrero como pieza de una maquinaria, pues en un table dance es peor, porque se trata de una maquinaria de mala moral. Hay sus excepciones, gente muy decente, muy legal, muy derecha, pero en general los administradores de esos negocios te ven con mucho desprecio, a pesar de que las chicas le dan de comer a todo el mundo: al taxista, al mesero, al diyéi, a los dueños, etcétera. ¿Qué harían sin las chicas?”
A fin de cuentas “no es mi intención poner el dedo en la llaga social y esperar que las autoridades vayan y clausuren, porque los table dance son una fuente de trabajo.
“Y es que también desmitifiqué la idea de que las chicas son víctimas. No estoy hablando, por supuesto, de las chicas que llegan engañadas o por la fuerza, sino de las que son unas cabronas y tienen que serlo, porque es la única manera de sobrevivir, porque tienen que aprender a negociar con los dueños, a manipular a los clientes, a ocultar su doble vida a la familia.
–¿Qué aprendiste de ti en todo eso?
–Que era más valiente de lo que pensaba. A veces me lo tengo que recordar: me atreví y sobreviví.
–¿Te arrepientes? ¿Regresarías?
–No me arrepiento, pero no regresaría, ya tuve suficiente; sin embargo aprendí, crecí, conocí, desmitifiqué, encontré nuevas dimensiones de la sexualidad, del erotismo, pagué mis deudas y al final me volví más humana। Por eso no me arrepiento.

Susana, memorias del table dance
Vamos en una cómoda camioneta van color beige, con asientos de piel y vidrios polarizados। Somos cinco chicas con tenis y chamarras o camisetitas de colores pastel; una señora joven y guapa vestida en café, frente a mí, en el asiento del copiloto; otra mayor en el asiento de atrás, junto a las maletas, y el chofer. Son las seis de la tarde y una luz dorada inunda el interior de nuestro transporte cuando salimos de la Zona Rosa, sobre Avenida Reforma. La mujer que va al frente es la señora Rosario, nuestra coordinadora. Usa gafas oscuras, tiene una libreta tamaño profesional en su bolsa de mano —que lleva sobre las piernas—, donde metió el papelito que me dieron a nombre de Representaciones Estelares: Edecanes y Modelos. Platica con el chofer acerca de alguien más: —Y entonces la Samantha que le contesta a la Yadira: “¡Ándate con cuidadito reinita, no me andes puteando de este lado!”. Y yo que le digo: “¿Y tú qué eres, mamacita?”. Ambos se ríen, pero las chicas que vienen en los asientos de atrás no escuchan nada: están ensimismadas con las orejas conectadas a sus respectivos reproductores portátiles de música y en ocasiones hablan entre sí: —¡Órale Maya! ¿Qué te pasó? —pregunta una nena de menos de 20 años a la chica que está junto a mí, y señala una marca oscura en el brazo derecho, medio verdosa, justo abajito del hombro, como de siete centímetros de ancho. —Nada, mana. ¡Un puto cliente me mordió! Yo quisiera no haber escuchado nada, pero la chica que viene más atrás pregunta detalles y obtiene respuesta: —Es que no me dejé meter el dedo en el privado y ¡el pendejo que me muerde! Algo escuché, sí, no cabe duda. Pero espero haber escuchado mal. —Sí, güey, que le pongo un chingadazo al pinche piojo y que le grito al de seguridad. ¡Pero ya me había puesto en la madre! ¿Eh? ¡No!, pienso: ¡No puede ser! Esto no es cierto. —¿Y luego, manita? ¿Qué le hicieron al cliente? —pregunta la curiosa. —¡Pues nada! Lo sacaron y ya —dice la poseedora del moretón. Una tercera chica, que lleva un pañuelo envolviéndole el cabello, opina a su vez: —¡Ah, no! Si a mí me van a meter el dedo, por lo menos que me paguen una buena propina. Digo, para que me alcance para el ginecólogo, ¡porque luego te andan pegando unas infecciones! —dice riéndose estruendosamente. Pues no, reflexiono desde la irrealidad: de eso no me hablaron. Según recuerdo, ayer que por fin conocí a la que será mi representante me dijo que fuera al mercado de Granaditas a comprarme unos zapatos de plataforma, transparentes, para que combinen con todos los vestuarios, ya que no ando muy bien de lana. Que cada variedad consta de dos canciones, una “rápida” para bailar y otra “lenta” para el desnudo. Cuando me vio de perfil metiendo la panza y la nalga —como me enseñaron en mis tempranas clases de ballet—, la señora Raquel también me dijo que les preguntara a las chicas acerca de las inyecciones “para que te veas más pompudita”, y me aseguró que “todas saben quién lo hace”. ¡Pero no me dijo nada de mordidas ni de metidas de dedo!

Gabriela Granados

Poeta de la franja

Sin duda, la guerra es de los pretextos más estúpidos de la humanidad para buscar “soluciones” a los “problemas”.La injusticia de la guerra es la gente inocente asesinada en el territorio en conflicto. Es ahí donde nacen los corazones más fuertes pero también los más vulnerables. En esta triste historia de medio oriente hay una palabra más poderosa que un arma de destrucción masiva. Es la poesía de la resistencia palestina en la obra de Mahmoud Darwish, -1942,Barweh (Galilea)-, todo un ejemplo del sufrimiento de un pueblo “donde nada existe”. Este enorme poeta pasó por persecuciones, prisión, torturas, exilio, y dejó más de una treintena de libros de poemas, traducidos a 35 idiomas donde da uno de los mejores golpes a Israel y Palestina: el reconocimiento internacional por su valiosa palabra combativa. "Al fin de cuentas, hace ya años que mi nación es sólo lenguaje" diría alguna vez Darwish.
La represión de este poeta fue también, sin duda, una respuesta a su popularidad, que permitió que uno de sus poemas se convirtiera en himno nacional de los jóvenes durante los años de las primeras agitaciones de palestinos de Cisjordania y de la Franja de Gaza contra el estado de Israel, (las famosas Intifadas.)
Los jóvenes al tiempo que arrojaban piedras, lanzaban poemas al ejército ocupante: "Yo soy árabe. El número de mi carné es el 50.000. Número de hijos: ocho. El noveno llegará después del verano. Sin apellidos. Yo soy mi nombre. Paciente infinito en un país donde todos viven sobre las brasas de la cólera".
El año pasado murió Darwish a los 67 años y el mundo árabe no pudo negar su enorme aportación literaria y espiritual. Aquí les dejo uno de sus poemas para el disfrute y reflexión.

El Pasaporte

No me reconocieron en las sombras
que aspiraron todo mi color en el pasaporte.
Y mi herida, para ellos, era una exhibición
para turistas que aman coleccionar fotos.
No me reconocieron, oh...
No dejes mi palmera sin sol,
porque los árboles me reconocen.
Todas las canciones de la lluvia me reconocen
No me dejes pálido como la luna.
Todos los pájaros que siguieron mi palmera
hasta la puerta del distante aeropuerto.
Todos los campos de trigo.
Todas las prisiones.
Todas las tumbas blancas.
Todas las fronteras.
Todos los pañuelos que saludan.
Todos los ojos estaban conmigo
Pero todo eso quedó fuera de mi pasaporte.
Sin nombre, ni identidad,
en un suelo que alimento con mis manos.
Hoy Job (*) lloró, llenando el cielo.
No hagan de mi un ejemplo por segunda vez!
Mis maestros! Mis maestros, los profetas!
No le pregunten a los árboles el nombre de ella.
No le pregunten a los valles sobre su madre.
Desde mi frente explota la Espada de Luz (**)
Y de mi mano fluyen vertientes que alimentan ríos.
Todos los corazones de la gente son mi identidad.
Así que llévense mi pasaporte.

Mahmoud Darwish

(*) Job es un profeta que Dios puso a prueba. El poeta cree que cada palestino es puesto a prueba igual que Job (Ayyub en el Corán), al punto que Job llora fuertemente implorando a Dios que su situación no se repita con su pueblo. (**) "Espada de Luz", símbolo de la verdad.

De vándalos a vándalos

Lo que ha pasado en esta última semana en Teotihuacán, en el estado de México y en el parque museo La Venta en Villahermosa, Tabasco es muestra de dos tipos de vándalos. Los primeros, en el estado de México, están bajo la máscara del gobierno y los segundos bajo la máscara de una secta religiosa.
Al final son la misma basura enmascarada, los dos han dado muestra de su pasional disposición para destruir la cultura. Sin embargo, los dos nos han dado una realidad que muchos no queremos ver en este país: No nos interesa nuestro pasado.
Y podemos pedir la renuncia de los gobernantes y los que dirigen la cultura, pero en realidad nunca hemos hecho nada por pedir un ajuste de cuentas con nuestro pasado, una comprensión más profunda y por ende más sensible de nuestros antiguos mexicanos; “una convención de pirámides” como una vez escuché decir en una entrevista a Octavio Paz.
Tenemos a nuestros pueblos indígenas en la marginación, luchamos cada vez más contra el olvido y la modernidad que no tiene espacio para las tradiciones. Nuestros centros culturales y museos dan cada vez más pena. El repudio de los habitantes del estado de México ante el “show” de “luz y sonido” que ensamblan en la Pirámide de la luna y la cual taladran para montar dicho espectáculo es general.Hoy, el pueblo tabasqueño está “indignado” porque las personas que atentaron contra las piezas Olmecas están libres tras pagar una fianza de muchos miles de pesos. Pero, ¿no siempre ha sido así? ¿No siempre los empresarios corruptos, los altos narcotraficantes, los ex presidentes acusados de genocidio han librado la cárcel? ¿No es verdad que el que tiene dinero difícilmente va a prisión?
Tristemente somos un pueblo que olvida muy pronto porque no nos interesa nuestro pasado. Al menos quedaran videos en You Tube e imágenes en la red para enseñarles a nuestros nietos y platicarles que hubo una vez un lugar llamado Teotihuacán o un lugar llamado La Venta donde había vestigios de nuestros antiguos mexicanos.

lalalalala

Gracias a tod@s

_pL-